Essere omosessuali è poco garbato

Per alcuni “frocio” è un’offesa deprecabile un’onta da evitare relaziona con qualcosa di ripugnante come gli escrementi i testicoli o i figli illegittimi, richiama finocchio ricchione invertito pederasta checca culattone; frocio vuol dire diverso e può essere un problema anche per coloro che (non) lo sono - per nascita, per diletto, per scelta - pur tuttavia anche GAY significa frocio.

Sono un maschio un ragazzo un uomo non per concessione o per diritto religioso: ho un uccello mi sento tale ho imparato ad esserlo mi piace. Usare generi altri non mi rende meno virile; anche con una parrucca in testa del rimmel e un tacco 12 resterei fregno da paura, non meno maschio del camionista più attempato, non meno maschio di vostro padre vostro figlio voi. Quindi, anche su questo, non rompetemi il cazzo. Uso i termini che voglio, scopo con chi voglio, mi innamoro di chi voglio, rifiuto la cultura eterosessista e puritana.

Ciucciatevela pure, e poi ciucciate me.

[...]

Lars:	Cos'è questa storia del finocchio alla torre idrica?
Jimmy:	No è che Ebbe si è arrabbiato perché quello è finito in ospedale.
Lars:	Perché.
Jimmy:	Ha paura che vada alla polizia e ci denunci.
Lars:	No, voglio sapere perché l'avete picchiato.
Jimmy:	Perché era un finocchio. Il trucco è beccare quelli giovani che non sono ancora usciti allo scoperto; perché hanno paura di ammetterlo.

"Vi è una scenografia dell’attesa: io la organizzo, la manipolo, ritaglio un pezzo di tempo in cui mimerò la perdita dell’oggetto amato e provocherò tutti gli effetti di un piccolo lutto. Tutto questo avviene dunque come in una recita. La scena rappresenta l’interno di un caffè; abbiamo appuntamento e io sto aspettando. Nel Prologo, unico attore della commedia (e a ragione), io constato, registro il ritardo dell’altro; questo ritardo è ancora soltanto un’entità matematica, computabile (guardo il mio orologio diverse volte); il Prologo finisce quando, con un colpo di testa, decido di “farmi venire il sangue cattivo”, di dare libero sfogo all’angoscia dell’attesa. Qui ha inizio il primo atto; esso passa in congetture: e se per caso non ci fossimo capiti circa l’ora, il posto? Cerco di ricordarmi il momento in cui è stato fissato l’appuntamento, le indicazioni che ci siamo scambiati. Che fare (angoscia di comportamento)? Andare in un altro caffè? Telefonare? Ma se l’altro arriva mentre io non ci sono? Non vedendomi, c’è il rischio che se ne vada, eccetra. Il secondo atto è quello dell’ira; rimprovero violentemente l’assente: Però lui (o lei) avrebbe potuto…”, “Lui (lei) sa benissimo…” Ah! se lei (lui) fosse qui, potrei rimproverarle(-gli) di non essere qui! Nel terzo atto, raggiungo (ottengo?) l’angoscia pura: quella dell’abbandono; in un attimo, io sono passato dall’assenza alla morte; l’altro è come morto; esplosione di lutto; io sono interiormente “livido” [WINNICOTT: “Jeu et Réalit,”, 34 e 21]. Questa è la recita; essa può essere abbreviata dall’arrivo dell’altro; se arriva in primo, l’accoglienza è calma; se arriva in secondo, avviene una “scenata”; se arriva in terzo vi è la riconoscenza, l’atto di grazia: io respiro nuovamente a pieni polmoni, come Pelléas allorché, uscendo dal sotterraneo, ritrova la vita, il profumo delle rose [Pelléas]. (l’angoscia dell’attesa non è continuamente violenta; essa ha i suoi momenti di stanca; io aspetto, e tutto ciò che circonda la mia attesa è irreale: in questo caffè io guardo gli altri che entrano, chiacchierano, scherzano, leggono tranquillamente: loro, non stanno aspettando)."

Roland Barthes, 1977. Martin Cooper aveva inventato il cellulare quattro anni prima, ma questo non lo sapeva. Il primo sms sarebbe stato spedito solo nel ‘92. [Ma le attese ci sono sempre.]